Lena sah Swetlana Pawlowna zum ersten Mal auf Andrejs Geburtstag.
Damals erschien sie ihr als eine nette, etwas schüchterne Frau mit freundlichen Augen und einem warmen Lächeln.
Die Schwiegermutter brachte eine riesige Napoleon-Torte mit, die sie, wie sie zugab, bis tief in die Nacht gebacken hatte.
„Andrjuscha liebt diese Torte seit seiner Kindheit“, sagte sie und sah ihren Sohn liebevoll an.
„Ich backe sie ihm jedes Jahr zum Geburtstag.“
Lena war damals gerührt.
Was für eine fürsorgliche Mutter.
Was für ein Glück mit der zukünftigen Schwiegermutter.
Ganz anders als bei ihrer Freundin Olja, deren Schwiegermutter ständig Fehler in der Wahl ihres Sohnes suchte.
Die Hochzeit verlief wunderbar.
Swetlana Pawlowna war eine vorbildliche Mutter des Bräutigams: Sie half bei der Organisation, mischte sich nicht in die Wahl des Kleides oder des Bankettsaals ein und sprach warme Worte während der Zeremonie.
Sie hatte nicht einmal etwas dagegen, als Andrej erklärte, dass sie in Lenas Zweizimmerwohnung im Stadtzentrum wohnen würden und nicht in ihrer Wohnung am Stadtrand.
„Natürlich, Kinder“, sagte sie damals und drückte leicht ein Taschentuch an ihre Augen.
„Hauptsache, ihr seid glücklich.
Ich werde mich schon daran gewöhnen, allein zu sein.
Irgendwie.“
Andrej umarmte seine Mutter.
Lena spürte einen Stich von Schuld, verscheuchte dieses Gefühl aber sofort.
Sie waren eine junge Familie, sie brauchten ihren eigenen Raum.
Das war normal.
Der erste Besuch fand eineinhalb Monate nach der Hochzeit statt.
Swetlana Pawlowna klingelte am Samstagmorgen mit zwei riesigen Taschen an der Tür.
„Andrjuschenka!“ rief sie und küsste ihren Sohn.
„Ich habe dich so vermisst!
Ich habe dir Frikadellen, Kohlpirogerl und Kohlsuppe gebracht — ich weiß, wie sehr du sie liebst!
Und schau, ich habe neue Küchentücher gekauft, sieh mal, wie hübsch sie sind.“
Lena, verschlafen und im Bademantel, stand im Flur und versuchte zu lächeln.
„Guten Morgen, Swetlana Pawlowna…“
„Lenotschka, mein Töchterchen!“
Die Schwiegermutter gab ihr einen Kuss auf die Wange.
„Schläfst du noch?
Es ist schon zehn Uhr, Liebes.
Andrej steht immer um acht auf, sogar am Wochenende.
Stimmt’s, mein Sohn?“
Andrej zuckte verlegen mit den Schultern.
„Mama, wir sind gestern spät ins Bett gegangen…“
„Ja, ja, natürlich, ihr jungen Leute“, sagte Swetlana Pawlowna und ging in die Küche, wobei sie den Raum mit scharfem Blick musterte.
„Oh, Lenotschka, warum ist dein Herd so schmutzig?
Man muss ihn jeden Tag abwischen, sonst frisst sich das Fett ein.“
Lena biss die Zähne zusammen.
„Ich wische ihn ab.“
„Aber wohl nicht gründlich genug.
Keine Sorge, ich zeige dir gleich, welches Mittel am besten ist.
Bei mir zu Hause ist immer perfekte Sauberkeit, Andrej kann es bestätigen.“
Die nächsten zwei Stunden räumte Swetlana Pawlowna die Essensbehälter in den Kühlschrank, kritisierte die Organisation des Raums, wischte den bereits sauberen Herd ab und erzählte Andrej die Neuigkeiten aus ihrem Bezirk.
Lena fühlte sich in ihrer eigenen Wohnung überflüssig.
Als die Schwiegermutter endlich gegangen war, atmete Lena erleichtert aus.
„Sag mal, kannst du deine Mutter bitten, vorher Bescheid zu sagen, wenn sie zu Besuch kommen will?“
Andrej war überrascht.
„Wieso denn?
Sie hat doch nur Essen gebracht.
Sie gibt sich Mühe für uns.“
„Für dich“, stellte Lena klar.
„Und ich finde es nicht besonders angenehm, wenn man mir in meinem eigenen Zuhause sagt, wie ich den Herd putzen soll.“
„Ach komm schon!
Nimm es nicht so ernst.“
Lena schwieg.
Vielleicht reagierte sie wirklich zu empfindlich?
Eine Mutter sorgt sich eben um ihren Sohn, das war natürlich.
Doch die Besuche hörten nicht auf.
Swetlana Pawlowna kam zweimal die Woche, später sogar dreimal.
Immer mit Essen, immer mit „nützlichen“ Ratschlägen.
„Lenotschka, Liebes, weißt du eigentlich, dass Andrej nichts Übersalzenes mag?
Du hättest weniger Salz in den Salat tun sollen.“
„Lenotschka, mein Töchterchen, hast du die Vorhänge schon lange nicht gewaschen?
Sie sehen irgendwie stumpf aus.“
„Lenotschka, meine Liebe, Andrejs Hemd ist nicht gut gebügelt.
Willst du, dass ich dir zeige, wie man Männerhemden richtig bügelt?“
Jedes Mal versuchte Lena, höflich zu scherzen oder zuzustimmen.
Sie wollte keinen Streit mit der Schwiegermutter und wollte Andrej nicht in eine unangenehme Lage bringen.
Doch mit jedem Besuch wuchs die Spannung.
Am schlimmsten war, dass Andrej das Problem nicht sah.
Für ihn blieb seine Mutter die liebenswerte Frau, die Torten buk und sich sein Leben lang um ihn kümmerte.
Er hörte die Sticheleien nicht und sah nicht, wie seine Mutter Lena ansah — mit kaum verhohlenem Missfallen, als hätte sein Sohn die falsche Frau gewählt.
„Vielleicht solltest du mit deiner Mutter reden?“, schlug Lena eines Abends vorsichtig vor.
„Ihr sagen, dass sie seltener kommen soll.
Oder wenigstens vorher Bescheid geben.“
„Len, was redest du da?
Sie ist ganz allein.
Ihr ist langweilig.
Wir sind ihr ganzes Leben.“
„Ich verstehe das, aber wir brauchen auch unser eigenes Leben.
Unseren eigenen Raum.“
„Wir HABEN unseren eigenen Raum“, sagte Andrej und umarmte sie.
„Mama sorgt sich nur um uns.
Hab ein bisschen Geduld, sie gewöhnt sich daran, dass ich nicht mehr bei ihr wohne, und beruhigt sich.“
Doch Swetlana Pawlowna beruhigte sich nicht.
Im Gegenteil — mit jedem Monat wurden ihre Besuche aufdringlicher.
Sie kam plötzlich mit Übernachtung.
Blieb das ganze Wochenende.
Brachte ihre Hausschuhe, ihren Bademantel, ihre Zahnbürste mit.
„Na was denn, ich bin doch nicht fremd“, sagte sie, während Lena ihr Ärger kaum verbergen konnte.
„Ich bin Andrejs Mutter.
Das ist mein Sohn, mein Blut.
Ich bin nicht zu dir gekommen, ich bin zu meinem Sohn gekommen.“
Eines Tages kam Lena von der Arbeit nach Hause und stellte fest, dass das Wohnzimmer anders aussah.
„Swetlana Pawlowna, was ist das?“
Die Schwiegermutter stand stolz da und wischte sich die Hände mit einem Handtuch ab.
„Ich wollte euch helfen.
Siehst du, jetzt steht der Sessel am Fenster, das sieht viel besser aus!
Und den Couchtisch habe ich an die Wand gestellt, so ist mehr Platz.
Andrjuscha, ist es nicht bequemer so?“
Andrej hob nicht einmal den Blick vom Handy und nickte.
„Ja, ist okay.“
„Aber ich habe nicht darum gebeten, etwas umzustellen!“
Lenas Stimme zitterte.
„Das ist meine Wohnung!“
„Unsere“, korrigierte Andrej.
„Lenotschka, mein Töchterchen, reg dich nicht auf, das ist doch zu eurem Besten“, lächelte Swetlana Pawlowna, doch in ihren Augen blitzte etwas Kaltes auf.
„Ich weiß besser, wie es am bequemsten ist.
Ich habe viel Erfahrung.
Ich führe mein Leben lang einen Haushalt.
Und du bist noch jung, du musst noch viel lernen.“
An diesem Abend weinte Lena im Badezimmer, damit niemand sie hörte.
Sie hatte das Gefühl, die Kontrolle über ihr eigenes Leben zu verlieren.
Ihre Wohnung wurde zur Filiale des Hauses der Schwiegermutter.
Ihr Mann verwandelte sich neben seiner Mutter wieder in einen gehorsamen Jungen.
Die Kritik wurde immer bissiger.
„Lenotschka, Liebes, hast du etwa zugenommen?
Andrej mochte immer schlanke Mädchen.“
„Lenotschka, mein Töchterchen, warum schminkst du dich so?
Andrej hat mir gesagt, dass er grelles Make-up nicht mag.“
„Lenotschka, meine Liebe, hast du nicht daran gedacht, die Arbeit zu wechseln?
Von deinem Gehalt kann man keine Familie ernähren.
Gut, dass Andrjuscha gut verdient.“
Jedes Mal schluckte Lena die Beleidigungen herunter, lächelte und nickte.
Sie versuchte, geduldig und verständnisvoll zu sein.
Schließlich hatte Swetlana Pawlowna ihren Sohn verloren und war allein geblieben.
Doch Geduld hat Grenzen.
Dieser verhängnisvolle Abend begann wie jeder andere.
Lena kam müde von der Arbeit nach Hause, träumte von einem ruhigen Abend mit ihrem Mann.
Doch nach zwanzig Minuten klingelte es an der Tür.
Auf der Schwelle stand Swetlana Pawlowna.
„Ach, Lenotschka!
Ich habe Andrej seine Lieblingsfleischtaschen gebacken.
Für dich wäre es allerdings besser, sie nicht zu essen“, sagte sie und musterte Lena kritisch.
„Du hast in letzter Zeit etwas zugenommen.“
Etwas in Lena brach.
Vielleicht war es die Müdigkeit.
Vielleicht der angesammelte Ärger.
Vielleicht war einfach der Moment gekommen.
„Swetlana Pawlowna, wir müssen reden.“
„Worüber denn, Liebes?“
Die Schwiegermutter legte weiter die Piroggen auf den Tisch.
„Andrej ist noch bei der Arbeit.
Wir sind allein.
Und ich muss Ihnen etwas Wichtiges sagen.“
Swetlana Pawlowna drehte sich um, und Lena sah den misstrauischen Blick in ihren Augen.
„Ich höre.“
Lena holte tief Luft.
„Sie kommen viel zu oft.
Jede Woche, manchmal noch öfter.
Ich verstehe, dass Sie Andrej vermissen, aber wir brauchen unser eigenes Leben.
Unseren eigenen Raum.“
„Eigenen Raum?“
Die Stimme der Schwiegermutter wurde kalt.
„Das ist mein Sohn.“
„Ja, Ihr Sohn.
Aber jetzt ist er auch mein Mann.
Und wir haben das Recht, unser eigenes Leben zu führen — ohne ständige Kontrolle.“
„Kontrolle?!“
Swetlana Pawlowna richtete sich auf.
„Ich kümmere mich um meinen Sohn!“
„Sie kritisieren mich.
Ständig.
Bei jedem Besuch finden Sie etwas auszusetzen.
Das Essen ist versalzen, die Wohnung ist schmutzig, ich ziehe mich falsch an, ich rede falsch, ich lebe falsch.
Ich habe genug davon!“
„Ach, so ist das!“
In den Augen der Schwiegermutter flammten gefährliche Funken auf.
„Du hast genug!
Und ich habe genug davon, zuzusehen, wie du meinen Sohn zugrunde richtest!“
„Ich richte ihn nicht zugrunde!
Ich liebe ihn!“
„Liebst?!“
Swetlana Pawlowna schnaubte verächtlich.
„Du kannst nicht einmal richtig kochen!
Ich muss jede Woche kommen, damit mein Sohn vernünftiges Essen bekommt!
Dein Gekochtes ist ungenießbar!“
„Niemand hat Sie darum gebeten!
Wir sind erwachsene Menschen, wir entscheiden selbst, was wir essen!“
„Erwachsen?!“
Die Schwiegermutter kam näher.
Lena sah in ihrem Gesicht unverhüllten Hass.
„Du? Erwachsen?
Du bist ein egoistisches kleines Miststück, das mir meinen Sohn weggenommen hat!“
„Ich habe niemandem etwas weggenommen!
Er hat selbst gewählt, bei mir zu leben!“
„Weil du ihn betrogen hast!
Du hast nur so getan, als wärst du lieb und gut!
In Wirklichkeit bist du nichts!
Du kannst nicht kochen!
Du kannst keinen Haushalt führen!
Du kannst deinem Mann nicht gefallen!
Ich sehe doch, wie er andere Frauen ansieht!
Bald verlässt er dich, du wirst schon sehen!“
„Genug!
Verlassen Sie mein Haus!“
„Dein Haus?!“
Swetlana Pawlowna lachte höhnisch.
„Wenn du deine jämmerliche Wohnung nicht hättest, hätte Andrej dich nicht einmal angesehen!
Du denkst, er liebt dich?!
Er war nur müde davon, ständig Miete zu zahlen!
Du bist für ihn bequem, mehr nicht!“
„Gehen Sie!
Sofort!“
„Ich bin nicht zu dir gekommen, ich bin zu meinem Sohn gekommen!“ schrie die Schwiegermutter.
„Er wird dir schon beibringen, wie man mit einer Schwiegermutter spricht!
Du bist noch zu jung, um mir Vorschriften zu machen!
Hast du verstanden?!“
„Ich sagte — gehen Sie!“
„Nein, DU wirst gehen!
Aus dem Leben meines Sohnes!
Ich lasse nicht zu, dass irgendein Nichts alles zerstört, was ich aufgebaut habe!
Ich habe ihn allein großgezogen, hörst du?!
Allein!
Sein Vater hat uns verlassen, als Andrej drei Jahre alt war, und ich habe ihm mein ganzes Leben gewidmet!
Alles!
Ich habe mich kaputtgearbeitet, mir alles versagt, damit es ihm an nichts fehlt!
Und jetzt kommt irgendein Mädchen daher und denkt, sie könne über meinen Sohn bestimmen?!“
„Er ist nicht Ihr Eigentum!“
„Er ist mein Blut!
Mein Leben!
Und ich werde dir nicht erlauben, ihn mir wegzunehmen!“
Sie standen sich gegenüber, beide zitternd vor Wut.
Zum ersten Mal sah Lena das wahre Gesicht ihrer Schwiegermutter — ohne Maske, ohne lächelnde Fürsorge.
Vor ihr stand eine Frau, die bereit war, jeden zu zerreißen, der es wagte, sich zwischen sie und ihren Sohn zu stellen.
