Ich werde mich pro forma entschuldigen, und dann rennt sie schon los und deckt den Tisch“, grinste der Ehemann.
Doch in der Wohnung warteten auf sie nur nackter Beton und der Schwiegervater mit den Quittungen.
„Bist du in deinem Mutterschaftsurlaub taub geworden?
Mit wem rede ich hier?
Nimm das vom Herd!“
Ilja nickte unzufrieden in Richtung des kleinen Topfes, in dem Gemüse für das Kind kochte.
Er stand mitten in der Küche, zog seinen Gürtel fest und sah seine Frau an wie ein lästiges Hindernis.
„Bis sechs Uhr abends muss hier alles glänzen.
Und sorg für ein ordentliches Abendessen.
Mach Fleisch im Ofen und schneide ein paar Salate.
Ljudmila Markowna kommt, und deine diätischen Zucchini mag sie nicht.“
Natalja erstarrte mit dem Geschirrtuch in der Hand.
In der Küche roch es stark nach seinem Parfüm.
Der acht Monate alte Matwej, der die ganze Nacht wegen seiner Zähne quengelig gewesen war, spielte jetzt leise in seinem Laufstall und drohte jeden Moment wieder zu weinen.
„Ilja, dem Kleinen geht es nicht gut“, antwortete sie leise und bemühte sich, nicht die Beherrschung zu verlieren.
„Mir ging es nachts richtig mies, ich bin seit drei Uhr auf den Beinen.
Ich schaffe es körperlich einfach nicht, ein ganzes Festmahl vorzubereiten und die Böden blitzblank zu schrubben.
Bestell Essen aus einem Restaurant.“
Ihr Mann machte abrupt einen Schritt nach vorn.
Vor Wut war er ganz rot im Gesicht.
Mit Gewalt riss er ihr das Geschirrtuch aus den Händen, schleuderte es auf den Tisch und holte aus.
Natalja zog instinktiv den Kopf ein und kniff die Augen zu.
Er hielt sich zurück, packte sie jedoch grob an der Schulter und zerknitterte dabei ihr T-Shirt.
„Mir ist völlig egal, was du angeblich nicht schaffst“, presste er hervor und beugte sich drohend über sie.
„Ich bringe das Geld ins Haus.
Ich ernähre euch.
Also sei so gut und arbeite.
Und zieh nicht so ein Gesicht.
Meine Quadratmeter, meine Regeln.
Passt es dir nicht, dann pack deine Sachen und geh zurück zu deinem Papi.“
Der Knall der Eingangstür war so laut, dass Matwej zusammenzuckte.
Das Schloss klickte.
Natalja ließ sich langsam auf einen Stuhl sinken.
Ihre Schulter schmerzte unangenehm.
In ihr war einfach alles ausgebrannt.
Keine Tränen, kein Zittern.
Nur das klare Verständnis: Das ist das Ende.
„Ich ernähre euch also…
Meine Quadratmeter…“
Diese Wohnung hatte Ilja von seiner Großmutter geerbt.
Als sie frisch verheiratet waren, war es hier trostlos gewesen: fleckige Decken, alte Böden und ein hartnäckiger Geruch nach Staub und Medikamenten.
„Die Wohnung gehört mir, also leb hier und freu dich“, diesen Satz hatte Ilja ihr schon vor der Geburt ihres Sohnes an den Kopf geworfen.
Sein Gehalt reichte für Rechnungen, Benzin und Essen.
Doch all diese Gemütlichkeit hatten ganz andere Leute geschaffen.
Natalja ließ den Blick durch die Küche schweifen.
Einbaugeräte, Möbel aus Massivholz.
Im Wohnzimmer stand ein riesiges Sofa.
Im Bad gab es eine moderne Renovierung.
All das hatte ihr Vater, Grigorij Iwanowitsch, bezahlt.
Er hatte das Geld einfach überwiesen, damit es seinem Enkel gutging.
Ilja liebte es, sich auf diesem Sofa auszuruhen und Natalja wegen jedes Staubkorns auf dem Bildschirm zu tadeln.
Er glaubte aufrichtig, dass all dieser Komfort sein persönliches Verdienst sei.
Schließlich hatte er ihnen erlaubt, auf seinen Quadratmetern zu wohnen.
Und heute Morgen hatte er alle Grenzen überschritten.
Natalja begriff: Wenn sie jetzt schweigt, wird morgen alles noch viel schlimmer enden.
Sie nahm das Telefon.
„Papa, hallo.“
„Hallo, Natascha.
Wie geht es meinem Enkel?“
„Er schläft.
Papa… ich brauche deine Jungs von der Baustelle.
Und ein paar Lastwagen.“
„Bringen wir etwas zur Datscha?“
„Nein.
Wir versetzen Iljas Wohnung wieder in ihren ursprünglichen Zustand.
Ich nehme alles mit, was mir gehört.
Und ich reiche die Scheidung ein.“
Am anderen Ende wurde es still.
Grigorij Iwanowitsch drängte sich nie mit Ratschlägen auf, wenn er diese entschlossene Stimme seiner Tochter hörte.
„Verstanden.
Wir sind in einer Stunde da.“
Sie kamen schnell.
Grigorij Iwanowitsch trat in den Flur, sah seine blasse Tochter schweigend an und ließ den Blick auf ihrer Hand ruhen, auf der noch Rötungen zu sehen waren.
Er nickte nur dem kräftigen Mann im Arbeitsanzug zu.
„Wir fangen an.
Alles raus, was wir hier gemacht haben.
Bis auf den nackten Beton.“
Die Arbeiter handelten schnell und eingespielt.
Es war eine methodische Demontage fremder Selbstüberschätzung.
Zuerst trugen sie Nataljas persönliche Sachen hinaus, das Geschirr und das Kinderspielzeug.
Dann machten sie sich an die Möbel.
Als die Arbeiter den riesigen Schrank im Flur entfernten, kamen schiefe Wände mit Resten alter Blumentapete zum Vorschein.
Natalja saß an der Tür, drückte ihren Sohn an sich und sah dabei zu, wie der Komfort verschwand.
Die Arbeiter rissen den Bodenbelag heraus.
Mit Krachen lösten sich die Bretter und wirbelten Staub auf.
Die Innentüren wurden ausgehängt, sodass nur leere Durchgänge blieben.
Die schweren Gardinen wurden abgenommen, wodurch alter Putz von den Wänden rieselte.
Aus dem Badezimmer trugen sie die Waschmaschine hinaus und bauten das Waschbecken ab.
„Grigorij Iwanowitsch, und was machen wir mit den Wasserhähnen?“
„Baut die alte Armatur ein, sie lag im Auto.
Und in der Küche kommen Blindkappen auf die Rohre, die Spüle nehmen wir mit.“
Die Küche ergab sich nur schwer.
Als die Schränke abgenommen und die Geräte hinausgetragen wurden, verwandelte sich der Raum in eine hallende leere Kiste.
Natalja selbst schraubte alle Glühbirnen aus den Lampen und ließ nur eine schwache Fassung im Flur zurück.
Gegen fünf Uhr abends roch es in der Wohnung nur noch nach Baustaub und Feuchtigkeit.
Das war die wahre Kehrseite von Iljas Leben.
Das Telefon in ihrer Tasche klingelte.
Ihr Mann.
„Na, ist das Abendessen fertig?“, klang seine Stimme selbstgefällig.
„Ja.
Ich habe eine Überraschung vorbereitet.“
„Pass bloß auf.
Mama und ich sind in zwanzig Minuten da.“
Natalja drückte schweigend auf Auflegen.
Sie gab das Kind ihrem Vater.
Ihre Schlüssel legte sie ordentlich auf das mit einer Staubschicht bedeckte Fensterbrett.
Sie gingen auf den Treppenabsatz hinaus, verschwanden aber nicht.
Sie gingen ein Stockwerk höher.
Das Finale mussten sie noch abwarten.
Ilja und Ljudmila Markowna kamen pünktlich.
Der Mann stieg die Treppen hinauf und drehte dabei lässig den Schlüsselanhänger um seinen Finger.
Neben ihm atmete seine Mutter schwer.
„Sie ist noch jung“, dozierte die Schwiegermutter laut durchs ganze Treppenhaus.
„Man muss sie erziehen, Iljuscha.
Sei strenger mit ihr.“
„Ich habe ihr heute Morgen schon alles erklärt, jetzt wird sie geschniegelt wie Seide sein“, grinste Ilja.
Er lehnte sich mit der Schulter gegen die schwere Tür.
„Komm rein, Mama.
Ich werde mich pro forma entschuldigen, und dann rennt sie schon los und deckt den Tisch“, warf er hin und ließ Ljudmila Markowna zuerst eintreten.
Die Tür flog auf.
„Natascha, wir sind da!
Wo ist das Abendessen?!“, brüllte Ilja, trat in die Dunkelheit und stolperte plötzlich.
Die Schwiegermutter prallte mit Schwung gegen seinen Rücken.
„Iljuscha, warum ist es denn hier so dunkel?
Soll sie doch das Licht anmachen.“
Der Mann tastete gereizt an der Wand entlang und suchte den Lichtschalter.
Seine Finger trafen auf rauen Beton und ein Bündel Isolierband.
Er zog sein Handy heraus, schaltete die Taschenlampe ein und richtete den Lichtstrahl nach vorne.
Das Licht glitt über bis auf die Ziegel abgerissene Wände.
Es erfasste die Leere an der Stelle, wo einst der riesige Schrank gestanden hatte.
Es sprang ins Wohnzimmer und spiegelte sich auf dem grauen Boden.
Kein Belag, kein Sofa, keine Vorhänge.
Nackte Wände und ein Echo.
„Was zum…“, hauchte Ilja.
Er machte einen unsicheren Schritt und trat laut knirschend auf ein Stück Putz.
Sie stürzten ins Wohnzimmer und dann in die Küche.
Der Lichtstrahl irrte durch die Ecken und erfasste nur Staub, Fetzen alter Tapeten und hervorstehende Rohre.
„Wir wurden ausgeraubt!
Iljuscha, man hat uns komplett leergeräumt!“, schrie Ljudmila Markowna.
„Ruf die Polizei!
Sie haben sogar das Waschbecken abgeschraubt!“
Ilja stand mitten in der leeren Küche.
Die Taschenlampe in seiner Hand beleuchtete das Fensterbrett.
Dort lag ein Blatt Papier.
Der Mann stürzte darauf zu.
„Ich habe nur mein Eigentum mitgenommen.
Deine kostbaren Quadratmeter bleiben dir erhalten, genieß es.
Der Scheidungsantrag ist eingereicht.
Die Schlüssel liegen daneben.
Einen schönen Abend.“
„Undankbare“, zischte er.
„Mama, sie hat alles mitgenommen.
Verstehst du das?
Alles!
Die Möbel, die Geräte, sogar den Bodenbelag hat sie herausgerissen!“
Ljudmila Markowna drückte sich erschrocken an den Türrahmen.
Durch die leere Wohnung zog ein kalter Luftzug.
„Woraus sollen wir denn Tee trinken?“, fragte die Schwiegermutter verloren.
„Iljuscha, es zieht hier wie im Keller…
Und es ist kalt.“
„Sie hatte kein Recht dazu!“, brüllte Ilja.
„Das ist mein Territorium!
Ich werde sie anzeigen!“
„Davon rate ich ab.
Anwälte sind heutzutage teuer, und bis zum Vorschuss reicht es bei dir nicht einmal für Benzin.“
Die ruhige Stimme von Grigorij Iwanowitsch erklang von der Eingangstür.
Ilja zuckte zusammen.
Nataljas Vater trat langsam in die Wohnung.
Hinter ihm stand Natalja und wiegte ihren schlafenden Sohn.
„Grigorij Iwanowitsch…“, Ilja schluckte nervös.
Seine Arroganz war sofort verschwunden.
„Was soll dieser Zirkus?
Bringen Sie die Sachen zurück.
Wir sind eine Familie, das ist gemeinsames Eigentum!“
„Gemeinsam?“, der Vater zog eine dicke Mappe aus der Tasche und warf sie direkt auf den staubigen Boden vor die Füße seines Schwiegersohns.
„Hier sind die Belege.
Für jede Tür, jede Dose Farbe und alle Möbel.
Alles ist auf meinen Namen ausgestellt und von meinem Konto bezahlt.
Ich bin einfach gekommen und habe meine Sachen abgeholt.
Noch Fragen?“
Ljudmila Markowna versuchte etwas zu sagen:
„Aber wie kann man so etwas tun?
Sie haben Ihren eigenen Enkel auf diesen Steinen zurückgelassen!“
Natalja machte einen Schritt nach vorne.
„Mein Sohn hat einen Platz zum Schlafen.
Er hat ein wunderbares Kinderzimmer in unserem Landhaus.
Aber dein Sohn, Ljudmila Markowna, kann gern genau hier bleiben.
Das sind doch seine Quadratmeter.
Er soll ruhig über seine Betonwände bestimmen.
Und übrigens, Ilja…
ich habe die Armatur im Bad abgebaut.
Ich habe die alte wieder eingebaut, die noch von deiner Großmutter übrig war.
Sie tropft stark, also leg besser einen Lappen darunter, sonst setzt du die Nachbarn unter Wasser.“
Erst jetzt begann Ilja das ganze Ausmaß seiner Lage zu begreifen.
Ein teures Auto auf Kredit, eine leere, heruntergekommene Wohnung und eine ratlose Mutter mitten im Staub.
Er versuchte, sich ein Lächeln aufzusetzen.
„Natascha… warum regst du dich so auf?
Ich bin heute Morgen einfach ausgerastet.
Auf der Arbeit gibt es Probleme.
Du weißt doch, ich liebe euch.
Kommt zurück.
Wir bringen alles wieder rein und vergessen das…“
Natalja sah ihn an, als wäre er Luft.
„Ich habe alles in dem Moment vergessen, als du deine Hand gegen mich erhoben hast.
Lebe wohl, Hausherr.
Komm, Papa.“
Sie drehten sich um und gingen ruhig hinaus.
Ilja und Ljudmila Markowna blieben in der kalten Betonhülle zurück.
„Iljuscha…“, rief die Mutter mit zitternder Stimme.
„Lass uns zu mir fahren.
Ich habe wenigstens ein Sofa.
Hier zieht es, ich werde frieren.“
„Womit sollen wir fahren, Mama?“, antwortete er dumpf und sackte in die Hocke.
„Meine Karte ist gesperrt.“
Ein halbes Jahr verging.
Natalja saß in einem gemütlichen Café und rührte in ihrem Cappuccino.
Neben ihr saß der gewachsene Matwej in seinem Kinderstuhl.
Auf dem Bildschirm erschien eine Benachrichtigung über Unterhaltszahlungen.
Der Betrag war lächerlich gering.
Kurz darauf kam eine Nachricht von der ehemaligen Nachbarin:
„Natascha, hallo!
Dein Ex hat seine Wohnung an eine Bauarbeiterbrigade vermietet.
Etwa fünfzehn Leute schlafen dort auf Matratzen.
Er nimmt von ihnen nur Kleingeld, um seine Schulden abzuzahlen.
Und selbst ist er zu seiner Mutter gezogen.
Sie streiten ständig wegen Geld!“
Natalja lächelte leicht.
Sie hatte diese Seite ihres Lebens rechtzeitig geschlossen und das Wertvollste mitgenommen – sich selbst und ihren Sohn.
Der selbsternannte Herr des Lebens blieb in einer leeren Betonhülle zurück.
Sie richtete Matwejs Kleidung und blickte aus dem Fenster.
In ihrer Handtasche lagen die Schlüssel zu einer neuen Wohnung.
Und durch diese Tür würde sie niemals wieder jemanden lassen, der versucht, auf ihre Kosten seine Regeln aufzustellen.
