Ich habe meinen ex-Mann zwölf Jahre nach der Scheidung zufällig getroffen. Als Sie Ihre Frage hörte: «also beißen Sie sich in die Ellbogen ? «ich habe nur etwas gezeigt.

Zwölf Jahre nach der Scheidung traf ich zufällig meinen Ex-Mann. Als ich seine Frage hörte: „Na, hast du es immer noch bereut?“, zeigte ich ihm etwas anderes.

Zwölf Jahre sind ein seltsamer Zeitraum. Für manche ist es eine Ewigkeit, in der Gesichter und Stimmen aus dem Gedächtnis verschwinden;

für andere nur ein Augenblick, nach dem alte Wunden sich bei jedem Wetterwechsel wieder öffnen. Glücklicherweise gehöre ich zur ersten Kategorie.

Als Maxim mich verließ, hatte ich das Gefühl, mein Leben sei vorbei. Ich erinnere mich an diesen kalten Novemberabend.

Wir saßen in der Küche unserer winzigen Zweizimmerwohnung am Stadtrand.

Maxim packte sorgfältig seine teuren Hemden in eine Ledertasche und hielt eine Rede, die er offensichtlich tagelang geübt hatte.

Er sagte, ich hätte aufgehört, mich weiterzuentwickeln.

Ich sei zu einer „grauen Maus“ geworden, die nichts vom Leben wolle außer einem ruhigen Familienleben.

Er hingegen, wie ein Adler, brauche Freiheit und eine Muse,

die ihn zu großen Dingen inspiriert, nicht eine Ehefrau,

die nach Borschtsch und Erschöpfung nach der Arbeit im Architekturbüro riecht.

Er ging und ließ mich mit gebrochenem Herzen, einem Berg unbezahlter Schulden aus seinem Autokredit und völlig zerstörtem Selbstvertrauen zurück.

Die ersten Jahre nach der Scheidung waren kein Leben, sondern reines Überleben.

Ich nahm jeden Auftrag an, entwarf nachts, trank literweise billigen Kaffee und lernte,

nicht zu weinen, wenn ich Fotos von ihm im Urlaub sah, auf denen er langbeinige „Musen“ umarmte. Dann kam die Wut. Reine, konzentrierte Wut,

die mein größter Antrieb wurde. Ich eröffnete mein eigenes Studio Dann kaufte ich meine erste Gewerbeimmobilie zur Renovierung, dann eine zweite. Das Geschäft wuchs so schnell, dass ich keine Zeit mehr zum Nachdenken hatte. Irgendwann bemerkte ich, dass ich überhaupt nicht mehr an Maxim dachte. Gar nicht. Er war nur noch eine Zeile in meiner Biografie. Es war ein gewöhnlicher regnerischer Morgen am vergangenen Dienstag. Ich saß in der Lobby-Bar meines neuen Premium-Businesscenters, das meine Firma vor sechs Monaten eröffnet hatte. Ich trug einen schlichten beigen Kaschmirpullover, mein Haar war locker zu einem Dutt hochgesteckt. Ich trank grünen Tee und blätterte in einem dicken Ordner mit Mietverträgen, den meine Assistentin zum Unterschreiben dagelassen hatte. Ich hörte seine Stimme, bevor ich ihn sah. Diese leicht arrogante, laute Baritonstimme eines Mannes, der unbedingt seine Wichtigkeit beweisen will. „Mach mir einen doppelten Arabica-Espresso und beeil dich, ich habe in zehn Minuten ein wichtiges Treffen mit Investoren“, sagte die Stimme. Ich blickte auf. Es war Maxim. Er war älter geworden, etwas eingefallen, sein Haaransatz zurückgewichen, aber er trug einen teuren Anzug (oder einen, der so aussehen wollte) und eine riesige Uhr. Er drehte sich um, ließ den Blick durch den Raum schweifen, und unsere Augen trafen sich. Zuerst sah ich Verwirrung in seinem Blick, dann Wiedererkennen und schließlich ein breites, fast raubtierhaftes Lächeln. Er ging selbstbewusst auf meinen Tisch zu und setzte sich mir gegenüber, ohne zu fragen. „Anya? Was für eine Begegnung!“ Er lehnte sich zurück und musterte mich unverhohlen. „Du hast dich überhaupt nicht verändert. Immer noch dieselben grauen Blusen. Arbeitest du immer noch für ein paar Krümel an Plänen, die nicht deine eigenen sind?“ Er fragte nicht einmal, wie es mir ging. Er war überhaupt nicht interessiert. Er brauchte ein Publikum. Und Maxim begann sofort seinen üblichen Monolog. Fortsetzung über den folgenden Link: