„Woher hast du diese Uhr?“ – Ein Millionär erkennt die Uhr seines verstorbenen Sohnes am Handgelenk eines armen Jungen wieder. Als der Junge die Wahrheit sagt, ist der Mann fassungslos… 
Mark begrub seinen Sohn ohne Leiche.
Vor drei Jahren verschwand sein siebenjähriger Sohn während eines Sturms auf See. Das Boot kenterte nahe der Küste, und die Wellen verschlangen alles innerhalb von Sekunden.
Wochenlang suchten die Rettungskräfte: Taucher durchkämmten den Meeresgrund, Hubschrauber kreisten über ihnen, die Polizei ging jedem Hinweis nach. Keine Spur. Nicht ein einziges Kleidungsstück. Keine Leiche. Schließlich – eine offizielle Sterbeurkunde. Der Richter unterschrieb, und die Welt verlangte von Mark, weiterzuleben.
Doch wie lebt man weiter, wenn man nicht weiß, wo der eigene Sohn ist?
Mark konnte es nicht. Er atmete weiter, arbeitete, unterzeichnete Verträge, vermehrte sein Vermögen, aber innerlich war alles erstarrt. Geld verlor seinen Reiz, Häuser ihre Bedeutung, Menschen ihre Gesichter. In seiner Brust klaffte eine Leere, die weder Zeit noch Luxus füllen konnten.
Bis zu jenem gewöhnlichen Donnerstag.
Mark schlenderte ziellos an einem improvisierten Markt am Stadtrand vorbei. Das Stimmengewirr, der Essensgeruch, der Staub unter seinen Füßen – er wusste nicht mehr, warum er dort war. Und plötzlich hörte er inmitten des Lärms einen Klang. Dünn, metallisch, kaum hörbar. Eine Melodie.
Marks Herz machte einen Sprung.
Er kannte sie. Bis auf den letzten Ton. Denn er hatte sie einst selbst für einen Komponisten gesummt – ein Wiegenlied speziell für seinen Sohn Alex. Diese Melodie war auf einer eigens angefertigten Armbanduhr aufgenommen worden. Ein Unikat. Ein Geburtstagsgeschenk für seinen Sohn.
Mark drehte sich abrupt um und folgte dem Klang, drängte sich durch die Menschenmenge und sah nichts um sich herum. Und dann erblickte er einen Jungen, etwa neun Jahre alt. Dünn, schmutzig, in einem zerrissenen T-Shirt. An seinem Handgelenk hing eine Kinderuhr – zerkratzt, verfärbt … und sie spielte genau diese Melodie.
Mark sank langsam auf die Knie und nahm vorsichtig die Hand des Jungen, als fürchte er, dieser könnte verschwinden.
„Ganz ruhig … ich tu dir nichts“, sagte er heiser. „Die Uhr … woher hast du die?“
Der Junge erstarrte und bedeckte sein Handgelenk mit der anderen Hand, als wolle er die Uhr wie seinen wertvollsten Besitz beschützen.
Dann sagte er leise etwas, das den Millionär vor Entsetzen erstarren ließ. 
„Sie ist ein Geschenk von meinem Vater.“
Mark erstarrte.
„Von welchem … Vater?“, brachte er hervor.
„Von demjenigen, der den Jungen im Meer gefunden hat“, fuhr das Kind fort. „Er hat mir erzählt … es gab einen Sturm. Der Junge lebte noch, war aber sehr schwach. Sie haben ihn vom Strand geborgen.“ Dad sagte, er habe die Uhr die ganze Zeit festgehalten und sie nicht losgelassen.
Mark hielt den Atem an.
„Und dann …“, der Junge senkte den Blick, „hatten sie kein Geld. Gar nichts. Sie konnten das Kind nicht behalten. Sie brachten ihn in ein Waisenhaus. Und Dad behielt die Uhr … und gab sie mir später.“
Ein Klingeln drang in Marks Ohren. Er sah den Jungen an und sah nicht mehr den Markt, die Menschen, den Himmel. Er sah den Sturm. Er sah seinen Sohn. Lebendig.
Drei Jahre lang hatte er um ein Kind getrauert, das nicht gestorben war. Die Hoffnung keimte in ihm auf, dass er seinen Sohn bald wiederfinden würde. Das Wichtigste war, dass er lebte.
